В предрассветном сумраке из открытой двери еще не до конца остановившегося поезда, выпрыгнул парень, одетый в камуфляж британской армии. За плечами у него висел не большой, но плотно набитый рюкзак, а в руке был потрёпанный клочок бумаги. Мельком глянув на начирканную от руки схему, парень закурил и поднес горящую зажигалку к обрывку. Огонь завершил свое дело за пару секунд, а ветер разметал пепел, скрыв все улики. На платформе было тихо, город еще не проснулся, только дворник сгребал окурки возле урны, да какой-то оборванный тип храпел на лавочке.

«Съесть бы чего-нибудь горячего. - Думал Шу, прикуривая очередную сигарету. – Дела подождут, а вот думается на голодный желудок в разы хуже».

Осматриваясь по сторонам, парень двинулся в направлении здания вокзала.

По причине раннего времени хорошо и вкусно позавтракать шансов почти не представлялось, так как пару единственных открытых, круглосуточных забегаловок не внушали доверия. Шу грустно вздохнул.

«В любом случае надо прогуляться до комендатуры, а там решу. Лень мне постоянно шмыгать мышью через периметр, лучше официально получить разрешение на работу в ЗО. Значит либо военстал, но туда меня вряд-ли возьмут - рожей не вышел, либо научники. Там и информацию может удастся раскопать и не исключено найти кого-нибудь, кто с отцом пересекался. Так, хватит думать, проблемы будем решать по мере поступления.»

Задержавшись у доски объявлений и сорвав пару адресов о сдаче жилья, парень двинулся в сторону комендатуры.

Игорь вздохнул полной грудью, наслаждаясь относительно свежим воздухом вокзала. Запах дизеля был едва различим для мужчины, который провёл в затхлых вагонах несколько дней к ряду. Пересадки с одного поезда на другой, вечная вагонная тряска, а так же сомнительные соседи – всё это уже обрыдло Кроткому до такой степени, что сейчас он просто радовался факту отсутствия необходимости кататься на поездах в ближайшее время.

Мужчина повёл затёкшим плечом, за которое недавно закинул небольшую сумку, и стал осматриваться, прикидывая, где здесь находится выход. Ментовской патруль, который тут же попался Игорю на глаза, кажется, не обращал на него никакого внимания – они проверяли недавно сошедшего пассажира бомжеватой наружность с небольшим коричневым рюкзачком за спиной. Туда-сюда сновали синюшные мужички в бушлатах РЖД нараспашку, где-то совсем уж поодаль тёрлись какие-то пацаны, в хороших чёрных кожанках, видимо, господа встречающие. Если резюмировать – совершенно ничего необычного, простой провинциальный вокзал, такие встречаются повсеместно в маленьких городах на территории постсовка.

«Пивка бы… - подумалось мужчине».

Кроткому и в самом деле очень хотелось попить, поесть и поспать. Дорога сильно измотала его, и сейчас он только и думал что о хорошем отдыхе. Зона, в конце концов, сейчас была близка как никогда и за пару часов точно никуда не денется. Так что, приметив направление и подняв воротник куртки, чтобы после душного вагона ему не протянуло горло, он направился к выходу с вокзала, минуя ментов и всяких подозрительных типов, которые то и дело цеплялись взглядом за хорошо выглядящего туриста.

Как и ожидалось, на выходе у вокзала недавно сошедших с поезда караулили таксисты. Большинство прошаренных приезжих просто шли мимо, игнорируя зазывания бомбил, однако для людей вроде Кроткого, не ориентирующихся в незнакомом городе и не понимающих, что к чему, такси казалось наилучшим вариантом. Так что Игорь сразу приметил для себя пузатого и лысеющего мужичка за сорок, курившего рядом с жёлтой волгой со знаком на крыше.

- Сколько до гостиницы, командир? – осведомился мужчина на подходе к водиле, когда убедился, что тот обратил на него своё внимание.

- Три сотни? – улыбнулся Кроткий, сперва ему показалось, что он ослышался, но цена и в самом деле оказалась слишком завышенной. – Да ладно тебе, тут город за час пешком пройти можно от одного края до другого, а ты три сотни хочешь? - Игорь, конечно, был чертовски обаятелен, только вот, к сожалению, его обаяние никак не распространялось на старых пузатых таксистов. – Давай хоть сто пятьдесят что ли, и то как-то многовато будет… - всё так же улыбаясь, попытался сбросить цену мужчина.

- Слушай, на рынке что ли? - скривился таксист. – Я те цену назвал. Подходит – садись, нет – проваливай. У меня таких как ты за день знаешь сколько проходит? И каждый говнюк и жлоб так и норовит поумничать. Тариф один! Мне ещё за бензин нужно платить и тех. обслуживание. Всё, короче, распинаюсь ещё перед ним. Садишься, едешь, нет? – поставил вопрос ребром водила, на что Кроткий лишь всё так же улыбаясь укоризнительно покачал головой.

- Не, мужик, не еду. Спасибо, бывай, - кивнул на прощание Игорь и поправив сумку на плече.

- Ага, - только что и ответил таксист.

«Скупой, конечно, платит дважды, но здесь явно не тот случай, - подумал про себя Кроткий. – Охреневшие в край эти таксисты. На вокзалах так и подавно…»

Военный городок не отличался особой красочностью. Серые улочки сменяли друг друга одна за другой, и вскоре мужчина осознал, что совсем не понимает, где находится – вокзал остался далеко позади. Прохожие здесь были совсем редки, однако нескольких Игорю всё же удалось повстречать. Первой была женщина средних лет. Она оказалась сговорчива, но мало что поведала приезжему. Кроткого всегда удивляли такие люди – вроде и живут в городе, а совсем не знают его. Второй встречный человек оказался более полезен – им был мужик лет сорока с непримечательной внешностью. Чем-то он походил на того, с вокзала, которого шманали менты. Тоже в пыльнике, небритый, правда, рюкзака не было. Когда Игорь с ним заговорил, рассказал, что приезжий и, стало быть, ищет гостиницу, мужик этот ему так улыбнулся странно, что Кроткому стало не по себе. Но вот путь до гостиницы этот пешеход объяснил хорошо – каждый поворот, каждый ориентир досконально описал. Игорь из-за того что следаком проработал долго, на память информацию хорошо воспринял, но мужик этот ему почему-то всё же больше запомнился.

Таким образом, следуя указаниям встреченного на улицах военного городка незнакомца, через четверть часа Игорь действительно вышел к гостинице.

Начало игры

- Ах ты ж ссс...
Больше из себя ничего выдавить не удается. Звонко гуднув на прощание, будто насмехаясь над пассажиром-слоупоком, поезд скрывается за поворотом. Ну хоть вещи в купе не оставил, и то хорошо. Но как я умудрился не расслышать предупреждение об отправлении по громкой связи? То ли стены в туалете звукоизолирующие, то ли здесь поезда уходят по-английски. Ну что ж, делать нечего, придется покупать новый билет. Где там у нас кассы?
Кассы находятся быстро. Но тут меня ждут две новости - плохая и крайне плохая. Плохая состоит в том, что все кассы закрыты на обед. Хотя ждать теперь толку нет - я умудрился прощелкать бумажник со всей своей наличностью, и это крайне плохо. Искать его бесполезно - карманники постарались, судя по тому, что цепочка, которой он был пристегнут к ремню, перекушена кусачками. Документы, слава богу, на месте, в рюкзаке, а в паспорте должна лежать зарплатная карточка, на которой еще должно оставаться около полусотни тысяч деревянных, но... опять это "но"... на всем вокзале нет ни одного работающего банкомата! Единственный терминал в зале ожидания стоит со снятым кожухом и оборванным кабелем питания - не то в ремонте, не то местные мышки-ворюжки постарались.
- От же ж засада, а...- произношу я в окружающее пространство, досадливо хмурясь.- И шо теперь прикажете делать?

Голос из ниоткуда, отвечающий на риторический вопрос, заставляет меня подскочить на месте. Обладатель этого самого голоса, судя по характерному обмундированию и не менее характерному запаху, пробивающемуся даже через мой вечно заложенный нос - представитель братства местных вокзальных бомжей, злой с похмелья. Вид у него еще тот - похоже, ночь выдалась бурной, а с утра в горящие трубы так и не попало ни капли, о чем ясно говорит опухшая багровая харя (лицом это назвать сложно) и ходящие ходуном, будто стреляющие из невидимого пулемета, руки. Тон обитателя местного дна даже немного веселит, помогая немного отвлечься от вертящегося в голове вопроса "что делать?".
- Дык дечеб побочь-то,- отвечаю я, разводя руками.- Кошель подрезали. Саб дубаю, где да билет даскрести.
Про карточку я на всякий случай решаю умолчать. А то встречаются такие кадры, что бандюков наводят за пузырь - как-то раз знакомый рассказывал, как после такого случая зарекся нищим подавать.

Наблюдая за эволюциями неуправляемого туловища, едва удерживаюсь от смеха. Вообще-то это не смешно, мужика стоило бы пожалеть, но он выписывает настолько сумасшедшие кренделя, что мне стоит больших трудов удержать серьезное выражение лица. А уж когда тело ухитряется протаранить мирно проходящего мимо старикана, я таки не удерживаюсь, рот сам собой растягивается в улыбке. Бедный синьор-помидор, я ему, честно говоря, не завидую. На его месте я придал бы дрейфующему бомжу ускорение в сторону ближайшей канавы. Так жертва, собственно, и поступает, но отброшенный мужик окончательно теряет управление, со смачным шлепком растягивается на полу и начинает готовиться к бою насмерть. Пенсионер, похоже, также не прочь подраться. Однако боевые здесь деды!
Бомж зовет какого-то братка - возможно, даже меня. Но вдвоем на одного, особенно если этот один раза так в два старше меня... ну уж его на хрен. Да и вообще... в гробу я видел лезть в драку с ни разу не знакомыми людьми, которые лично мне ничего не сделали. Да еще трезвым.
Отхожу в сторонку, прислоняюсь к стене и смотрю на происходящее. Давай, дедуля, я за тебя болеть буду!

Не успев начаться, битва века заканчивается с разгромным счетом - 1:0 в пользу старикана и его друга Хука Справа. Победитель пафосно удаляется - если, конечно, есть что-нибудь пафосное в свекольного цвета физиомордии, седых моржовых усах и объемистом пузе, явно повидавшем не меньше пива, чем побежденный мужичок, который остается на грязном полу с глазами в кучку и тщетно пытается выдавить из себя хоть одну согласную.
Покачав головой (вот до чего бухло доводит... Неужели и я таким бываю?), собираюсь было пойти в город на поиски работающего банкомата, но тут поверженный бомж встает. Судя по выражению лица, он оскорблен в лучших чувствах и жаждет мести, а за неимением в поле зрения объекта мести - тот успел раствориться в толпе - сойду и я. Поморщившись ("дивный аромат" от неудачливого бойца стал еще сильнее - похоже, удар деда вызвал у него медвежью болезнь), не спеша поднимаю посох и лениво делаю им выпад в середину груди ползущего ко мне мстителя. Слабенький такой выпад - иная кошка об ноги трется сильнее, но его должно хватить, чтобы сбить местного обитателя с ног. Вот еще, руки марать об такое... Не обессудь, мужик, но тебе явно стоит отлежаться. Глядишь, и подобреешь...