| Анна | Дата: Понедельник, 05.03.2012, 23:47 | Сообщение # 1 |
Сообщений: 24
Репутация: 36
Награды: 0
Статус: Offline
| Автору от читателя
О, Боги, Автор! Честно — влюблена
Я в Вашей совести творение,
Похоже, эта суета,
И называется влечением!
Поверьте, я не специально,
Заставила себя не спать.
Поймите, что Вы гениальны,
Всем нужно про Вас рассказать!
Вы злы порой, порой — печальны,
Но не казните же себя!
Вы, просто, слишком гениальны,
Вы — мой кумир, Душа моя!
Я засыпаю, представляя,
Что вновь Вы явитесь ко мне,
И, знайте, очень огорчает,
Другого видеть в своём сне...
Хотя, я вру! Какие сны?
Я всю неделю прожила,
Ни разу не закрыв глаза,
И не увидев сновидение,
Где Вы, и свет Ваш озарения,
Летят ко мне через пространства,
Во тьму вселяя просвещение...
... Я ощущаю смысл братства,
Я понимаю ощущения, но просыпаюсь, и увы...
... Я всё ещё в своей квартире,
Осознаю — Вы далеко,
Ко мне Вы вовсе не летите,
Да не особо и хотите,
Чтоб Вашей стала я.
Меня Вы попросту забыли,
Меня оставили Вы здесь.
Вы мне две жизни подарили:
Сказали — любите меня,
Конечно же, ещё шутя,
Но Вашу шутку не простили,
Все те, кто был влюблён в меня...
Читателю от автора
Во всём Вы просто идеальна!
Один лишь раз я полюбил,
Ваши глаза, их блеск зеркальный,
Меня он как-то опьянил,
И о себе я возомнил,
Что я пройду сквозь толщи неба,
Что я коснусь рукою солнца,
Что я потом спущусь на Землю,
И буду им светить в Ваше оконце.
И я бы сделал это, но судьба,
мне сотворить задумку не дала;
Велела мне уехать в другой город,
На веки Вас забыть.
Забыть ещё и тех,
Кто очень мне был дорог,
Но не велела мне Вас разлюбить.
Один лишь раз я Вам сказал "Люблю",
Но не сумел любовь Вам доказать,
Себя за это я уже корю,
Корю за то, что раньше времени осмелился сказать.
Нетерпелив был я, но разве это плохо?
Наверно — да, коль смог Вас потерять,
Я лишь клянусь любить до того вздоха,
Когда старуха Смерть решит меня забрать...
... О нет! Скажите: "Это шутка!"
Похоже, прогадала злая Смерть!
Останьтесь же, хотя бы на минутку!
Без Вас, я не могу остаться здесь!
Постойте! Соберу я чемоданы,
Отправлюсь прямо к Вам — на верх,
Хотя, быть может, вниз:
Смоубийство — грех!
Но что ещё важней любви на век?
Я ради Вас могу и погореть,
Не страшно мне, осознавая, что Вы есть!
Я ради Вас могу и полететь,
Не трудно мне, раз знаю, что Вы здесь!
Вы выжили — я благодарен Богу,
Вы выжили, тем самым Вы спали меня!
И я уже ищу ту самую дорогу,
Которая мне даст увидеть
Ту самую тебя.
Зачем всё это? Вы — читатель!
Вы та, что одобряете меня!
У каждого читателя, есть свой преподаватель,
И только им хочу стать я!
Уж скоро буду с Вами!
Надеюсь — Вы здорова,
Ну, а сейчас, пойду я собираться,
А то уж время где-то полвторого,
И завтра ещё надо оклематься...
— Поэзия?
— Поэзия!
Видать, такое вышло время,
Что мы с тобою — не поэты.
Мы просто рифмы создаём,
И превращаем их в куплеты.
А кто поэт? Кто идеал?
Его не знаю и я сам.
Его и нет: не то уж время,
Они снесли уж своё бремя.
Они уж умерли давно...
Поэзия — не только то,
К чему приставить рифму можно,
В поэзии ещё Душа,
Поэты с нею осторожны!
Когда-то были, а сейчас...
Ну, как бы Вам поведать это?
Да съезди ты хоть на Кавказ,
Ты не увидишь там поэта!
Но есть таланты — это да.
Талантов много.
Им написать стих — не беда!
У них своя дорога,
Которая, ну никогда,
Не сможет отыскать конца:
Поэзия — она болезнь,
Она одна такая:
Не лечится, и навсегда,
Оставит два своих больших следа
В твоей душе, но как-то раз
Ты, руки поднимая,
Подумаешь: "Я же поэт",
Но это, к сожалению,
Никто и не узнает...
Легенда о падшем спасителе
Семь раз отмерь — один раз отрежь,
Попробуй, найди в моём щите брешь!
Что? Её нету? Так-то! Ещё бы!
Брешь лишь у тех, кто делает плохо,
Кто не умеет, или не может,
У тех, кого ничего не тревожит,
Кто-то не хочет, кому-то лень,
Всех их в народе прозвали "Олень".
А ты не такой, ты можешь иначе;
Твои работы намного богаче,
Тебе с малых лет улыбалась удача,
Тебе никогда не давали сдачи,
Ты шёл по победам, ставя задачи,
Их выполнял ты, сквозь крики и плачи.
Но ты поражён. И никто не поможет.
Тебя подвёл меч. Он был заторможен.
Ты не сумел. Ты был слишком тревожен.
Ты проиграл. Никого не тревожит.
Ты не успел. Твой путь был слишком сложен.
Ты был убит. По тебе Аид гложет.
Ты не был горяч. Ты не был замёрзшим.
Ты не был плохим. Ты не был хорошим.
Ты не был слепым, но не был и зрячим.
Ты не был дешёв, но не был и значим.
Ступал по дороге ты крепкой ногою,
И жарким днём, и сильной пургою,
Но ты хотел жить другою судьбою,
Себя погубил ты своею рукою:
Ты был тороплив, для тебя этот бой,
Казался простым, как каждый другой.
Не стал ты царём, не стал и помоем,
Не смог стать другим — ты не стал и героем.
Сидеть на жопе хиппи - это не в ритме хип-хапа
© 43 градуса - "Рок-н-ролл"
Сообщение отредактировал Анна - Понедельник, 05.03.2012, 23:48 |
| |
|
