| Найрух | Дата: Вторник, 04.04.2017, 14:24 | Сообщение # 1 |
Сообщений: 1087
Награды: 10
Статус: Offline
|
2016-ый год, октябрь. Болота.
Влажная земля, липкая глина разворачивалась под увесистыми ступнями уставшего старого путника, который медленно, но уверенно брёл к заброшенной избушке на окраинах болот. Камыши врезались в лицо, топкие места заставляли проваливаться по колено. Вся одежда была покрыта грязью. Шёл сильный ливень, небосвод давным-давно покрылся свинцовыми тучами. Вдалеке мелькали молнии, гром раскатывался по окрестностям. Силуэт в плаще-пыльнике наконец перешёл шаткую разваленную деревянную ограду, вернее - забор, то, что от него осталось. Избушка была вполне маленькой с виду, утеплитель отваливался, гниющие конструкции наполовину раздроблены, отваливались, в некоторых местах были обуглены. Крыша наполовину проломлена. Помещение было практически пустым, лишь какой-то подкосившийся столик, драный плакат серых оттенков над ним, вплотную у центральной перегородки, и лишь небольшой навес, защищающий от дождя. Сталкер осмотрелся, подошёл к столику. Ветер дул, заставляя колыхаться плащ. Ему нужен был перерыв, отдых, ночёвка, чтоб на следующий день продолжить путь в полном рассвете сил. На столе лежала старая АКСушка, капли воды стекали с гнилого цевья. Ствольная коробка была чуть приоткрыта. Сняв свой капюшон, сталкер уложил свой дробовик рядом, прислонив стволом к краю стола. Дрожащие пальцы коснулись автомата, и между пружиной была заложена потёртая записка, чей сухой уголок выкатился наружу. Достав аккуратно бумажку, тот её развернул: «Мои воспоминания - есть последние отголоски моей жизни...».
- Хм, что это значит? - удивленно сам у себя спросил сталкер, осмотрев глазами помещение внимательней.
И тут ему в глаза бросились настенные старинные часы над столом. Оттуда торчал какой-то потрёпанный дневник, с прочной кожаной обложкой, обгоревшей. Вытащив его, открыл, полистал пожелтевшие страницы, остановившись лишь на последней. И в этот момент случилось что-то непонятное... Голова закружилась, в глазах начало тускнеть, заложило уши тонким писком, а в горле словно ком встал. Ноги подкашивало, руки затряслись сильнее, в груди сильно пульсировало сердце...
***
Тёплый летний рассвет. Облака словно куда-то исчезли. Помещение избушки было наполнено различными украшениями: старый диван у окна, столик с пепельницей, пачка сигарет и окурки рядом; на стене висел комплект различных охотничьих ножей, целый плакат с изображением военных; керосиновая лампа на том столе, что видел сталкер; АКСушка, новенькая, на своём месте. С краю сидел солдат, в старой флоровской форме, бронежилете, каска с забралом на столе, поцарапанная, на плечах капитанские погоны, окровавленные рукава бушлата, потёртые кожаные перчатки. Рядом с ним - металлическая кружка, с чаем, и чайник. Обугленные полы, накиданная выгоревшая древесина, конструкция в виде двух рогаток и металлической арматуры на них. Рядом же лежал чей-то труп, тоже в форме. С окровавленной шеей.
Мужик с поседевшими волосами сидел за стулом, в руках сжимая гелиевую ручку, попивал свой чай. Лучи солнца ударяли в осколки стекла из окон, что торчали из рамы, освещая спину сидящего. Свежая кровь на пальцах мертвеца переливалась, отдавая бликами. Пыль, поднятая вверх, окутывала помещение, создавая тонкую пелену. Где-то вдалеке были отголоски воя псевдопсов.
«Двадцать седьмое июня, 2011-ый. Я - мертвец. Сегодня ровно 365-ый день, как я попал в Зону. Я - и целый взвод. Мои боевые товарищи погибли, большая часть из них - ещё в самом начале пути. И вчера, ушёл на тот свет мой лучший и единственный выживший напарник, Андрей. Был жестоко убит каким-то вшивым сталкером, получив в шею нож. Мы доверились этому подонку, он обещал, что выведет нас к периметру. Целый год мы блуждали по Зоне, и хотели домой. А он предал нас, стащил все накопленные деньги и убежал, ночью, как трус. Я не спас его, не доглядел. Хреновый я командир... Как же устал видеть эти рожи противные сталкерские. Здесь нет людей, здесь все животные, разумные и нет. Каждый дерется, ради себя, ради выживания. Зачем они сюда пришли? Чтоб стать убийцами? Ради чего они выживают именно здесь? Я не смог найти ответы. И всё это ради дурацкого приказа правительства... Он до сих пор со мной, приказ, в кармане. Пускай тот, кто найдет моё тело - поймет, какое безумие творится за периметром. Пошли они все к чёрту... Андрей погиб - уже нет смысла возвращаться. Некуда. Не к кому. Что я буду говорить родителям и женам тех парней, которые убиты? Это хуже смерти. Это последние мои дни, которые доживаю. Похоже, у меня одна из страшных Зоновских болезней. Какой-то пёс несколько недель назад укусил за ногу, и теперь опухоль не проходит. Ничего не помогает. К чёрту всё... Как и писал, я - мертвец. Осталось похоронить Андрея, и идти искать того ублюдка, который в один миг успел просто лишить всех оставшихся возможностей хоть какой-то жизни... Я его убью. И всех, кто встанет у меня на пути. Я не знаю, может быть кто-то найдет этот дневник, прочитает его. За год прибывания в нём накопилось много знаний, тайники, схроны, артефакты, карты, документы, рисунки с мутантами и аномалиями... Всё, что тут есть - очень ценный накопленный опыт мной, моими товарищами. Я не хочу брать его с собой... нет смысла. Ты, кто читает эти последние строки, беги с Зоны... здесь только смерть.
Что же, как не хочется об этом писать, но я безумно скучаю по своей жене и дочурке. Как они там? Так грустно, что я, офицер, капитан, и слёзы вырываются наружу... Убивают ведь не факты, а незнание о том, что там сейчас происходит, с родными, самыми близкими... Буду надеяться, что они забудут меня, и всё будет хорошо. Я свою жизнь прожил не зря, только жаль, что у неё такой не справедливый конец...»
Военный закрыл дневник, выкинув ручку. Спрятал за настенными часами. Допил чай, положил руку на АКСушку.
- В память о тебе, Андрей. Ты умер здесь. Пускай тот, кто его найдет - принесет смерть несправедливым, - вытерев слёзы окровавленным рукавом, размазав следы грязи на лице, поднял тело, схватив за руки, чтоб то повисло на спине. Подхватив за рукоять ПКМ "Печенег", что стоял на сошках возле входа, ушёл из здания...
***
Сталкер очнулся, пришёл в себя. Все эффекты спали. Он осознал, что в своей голове только что увидел словно какой-то отрезок старого фильма из прошлого, вполне реалистичного. Словно был там. Проведя пальцами по бумаге, захлопнул дневник, вернув на своё прежнее место. Не став трогать лежащий на столе автомат, тяжело выдохнул, накинув капюшон обратно. Ему перехотелось отдыхать в этом месте, как будто это было словно некое святилище. Святое место, не для таких, как он... Грехи ничем не смоешь, но ведь можно их совершать меньше, верно? И вдруг тучи начали расходиться, дождь прекратился, выглянуло солнце, и в небесах образовался красивый красный закат... Сталкер стоял у окна, смотрел. Его лицо, морщины, седые виски, потускневшие зрачки...
- Как же давно это было... - прохрипел тот, и наружу пробился кашель. Старик оперся руками о подоконник, сильно сдавив дрожащими пальцами дерево, и то прохрустело. С кистей рук скатывались мокрые капли воды.
Сталкер начинал осознавать, вспоминать, что когда-то здесь произошедшее было частью его истории. Сорвав с груди какой-то медальон с изображением ацтека, швырнул его на улицу, и металлическая серебристая вещь угодила прямо в скопанный бугор, стукнувшись ребром о крест.
- В память о тебе, Андрей... Твой украденный медальон... Я нашёл его, отомстил! - прокричал он последнее слово.
И тут же упал на колени. Резкая боль в ногах, сердце сжалось сильно, в грудной клетке, словно бурей, пробивала неистовая боль. Стало тяжело дышать. Старик рухнул на деревянный пол, закрыв веки.
***
Бывший военный, нынешний сталкер, потратил столько времени, чтоб найти предателя, и у него это получилось. Его не сломили пули, аномалии, мутанты... его сломила болезнь, утрата и горечь потерь... Сила воли была невыносима, стойка, упряма. Он шёл вперед, сражался, делал всё возможное, чтоб хоть на один день прожить дольше! Сталкер умер прямо на том самом месте... зная, что его товарищ - рядом. Он отправится к нему, туда, на небеса... И затерянное место на Болотах, которое за пару лет никто так и не отыскал, кроме него... Жуткая болезнь состарила офицера за пару лет на десятки, и умер он вполне своей смертью.
I'm tired of yours orders.
I don't believe in anymore.
|
| |
|
